invisível

invisível não me perco pelas ruas mas em mim

está escuro e não sei

o silêncio e a porta que não abri

onde estavas tu e a tua mão aberta

ao desejo invisível do corpo

aqui há arvores e sonhos e nuvens e pessoas

perdida invisível em mim não sei

talvez caída atirada perdida numa vala

o abismo que não vi invisível e perdida

nas ruas não me perco mas em mim

não nos pensamentos mas na vida

perdida que não vai por onde a guio

não vai não vai não vai

invisível onde os sonhos fugitivos e escuros

estou perdida e não me vês amor perdida

no escuro não me perco mas em mim

e nas ruas eu perdi e perderam-me

e eu invisível de mim não sei mais não sei mais

o escuro e o meu corpo e o escuro

nas tuas mãos nem o amor invisível

e eu perdida perdida perdida

não sei por onde ando

mas deve ser por aqui dizem

que encontro as tuas mãos invisíveis

onde não me perco mas em mim

este foi o livro com o qual eu aprendi o que foi o 25 de Abril.

não sei onde se encontra, mas está aqui, no centro de documentação 25 de abril da universidade de coimbra.

o sabor da cereja (3)

"Foram uns amores singulares, aqueles. No Junho, as cerdeiras punham por toda a veiga uma nota viva, fresca e sorridente. As praganas aloiravam, as cigarras zumbiam, as águas de regadio corriam docemente nas caleiras, e dos verdes maciços de folhas leves e ondulantes, emoldurados no céu, espreitavam a primavera, curiosos, milhares de olhos tímidos e vermelhos. Era domingo. E ele subira por desfastio à velha bical dos Louvados a matar saudades de menino. "


há já algum tempo que queria por aqui este conto do Miguel Torga. para ler mais é só clicar e procurar os "destinos". obrigada, marta!

dois poemas para uma tarde (triste) de chuva

Poética


De manhã escureço
De dia tardo
De tarde anoiteço
De noite ardo.

A oeste a morte
Contra quem vivo
Do sul cativo
O este é meu norte.

Outros que contem
Passo por passo:
Eu morro ontem

Nasço amanhã
Ando onde há espaço:
– Meu tempo é quando.


Vinicius de Moraes



Amar!


Eu quero amar, amar, perdidamente!
Amar só por amar: Aqui... Além...
Mais Este e Aquele, o Outro e a toda a gente...
Amar! Amar! E não amar ninguém!

Recordar? Esquecer? Indiferente!...
Prender ou desprender? É mal? É bem?
Quem disser que se pode amar alguém
Durante a vida inteira é porque mente!

Há uma Primavera em cada vida:
É preciso cantá-la assim florida,
Pois se Deus nos deu voz, foi para cantar!

E se um dia hei-de ser pó, cinza e nada
Que seja a minha noite uma alvorada,
Que me saibe perder... pra me encontrar...


Florbela Espanca

and now, for something completly different (5)

Conversa de um casal inglês na hora do chá, em tradução livre


Ela - Essa tua mania de dividir as pessoas em duas categorias: pobres e ricos, bons e maus, os de cá e os de lá, os que gostam de futebol e os que gostam de rugby, os que bebem chá e os que bebem café…
Ele - Ah! Esse é o ponto!
Ela - (atordoada) O quê?
Ele - Os que bebem chá e os que bebem café! Repara: se pensarmos bem todas as pessoas se dividem nestes dois grupos, por exemplo…
Ela – Nonsense! Olha para mim, tanto bebo chá como café!
Ele - Tu és uma bebedora de café e eu sou um bebedor de chá. Embora ambos façamos pontuais cedências à outra bebida, há sempre uma que....
Ela - Não posso concordar. Mais uma vez colocas barreiras entre as coisas. “Existe uma infindável gama…
Ele - “… de cinzentos entre o preto e o branco”, eu sei… estás sempre a dize-lo.
Ela - Porque é verdade.
Ele - Não para mim.
(silêncio)


Ele - Mais chá?
Ela -Sim obrigada.

fado do vasquinho

cansa-me

Como dizer isto sem correr o risco de também eu…?

Enfim, só para desabafar:
cansa-me a altivez e superioridade moral com que algumas pessoas falam “só porque” passaram ou não por determinadas experiências. Como se isso lhes desse autoridade para falar “de alto” aos outros que não viveram nem sentiram as mesmas coisas que eles. Às vezes até falam com uma falsa empatia ou condescendência; sempre com “muito conhecimento de causa”: e quase sempre sem sequer se aperceberem do quanto estão a julgar os outros. (contra mim falo)

Lembra-me aquela história que vivi:
quando o centro da cidade estava diariamente invadido por “vendedores/angariadores” de uma determinada instituição de toxicodependentes, e eu todos os dias passava obrigatoriamente por eles, um dia desviei, como milhares de pessoas, o percurso para não ter de ser abordada pela centésima-milionésima vez. Uma das “angariadoras” vendo que eu me afastava deliberadamente do seu “posto”, virou-se para mim e “atirou-me” do alto da sua “superioridade moral de toxicodependente coitadinha de mim que já passei por muito e agora estou a ressacar e se não me dão nada vou ter de roubar”, esta maravilha das maravilhas das pragas: “havias era de apanhar a sida”.
Normalmente teria seguido o meu caminho e lançado manguitos invisíveis para a “angariadora” (esta dos manguitos invisíveis vi uma vez numa reportagem sobre o Vasco Santana. Acho que era o Vasco Santana…). Mas resolvi voltar atrás e da minha “superioridade moral de quem sabe e conhece as misérias do mundo porque trabalho com elas”, encetei (gosto desta palavra, parece sempre que vou abrir uma caixa de bolachas sortido) uma conversa com a moça: disse-lhe que o que me tinha desejado era horrível, e que não devia julgar porque não sabe nada da vida dos outros, que há mais pessoas na vida com problemas além dela, que todos nós transportamos connosco as nossas tragédias e lá porque andamos mais bem vestidos, ou de cara alegre ou não andamos a “angariar” dinheiro para “sair da droga” isso não dá aos outros direito de nos julgar, e blá-blá-blá, blá-blá-blá, etecetera-e-tal. Veio uma “angariadora-chefe” salvar a outra dos meus argumentos, e salvar-me a mim dos meus argumentos…

Pronto, no fundo o que eu queria dizer, assim a jeito de aviso, para quem resolver andar p’raí a atirar-me com “não sabes porque não passaste por isto assim- assim” ou “quando passares por isto é que vais ver”, é que, pá!, não se admirem se eu lhes começar a falar de repente no Vasco Santana, tipo, contar uma cena do “Pai Tirano”ou começar a cantar o “Fado do Vasquinho da anatomia”: é que estou a fazer como ele, a abrir a gaveta dos manguitos invisíveis e a deixá-los sair.
(podem fazer-me o mesmo se for eu a franco-atiradora de juízos morais.)


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porque, no fundo:


as minhas experiências são apenas as minhas experiências;
aquilo pelo que os outros passam é apenas aquilo pelo que os outros passam;

nem mais.
nem menos.

nem eu terei nunca acesso ao que os outros experimentam, por mais empatia que tenha, ou mesmo que até venha a passar por coisas idênticas;

nem os outros saberão se as experiências pelas quais passaram, terão ou teriam os mesmos efeitos em mim ou nas outras pessoas.

nem as minhas pessoalíssimas experiências, por melhor que eu as comunique, partilhe, ou até as viva em conjunto com outros, deixarão de ser as minhas pessoalíssimas experiências.