boicote

Leni Riefenstahl 

Olympia

Às vezes atiro-me. De cabeça. Sem me preocupar se vou cair, sem saber onde vou parar.

Olho em frente, a janela a chamar, o ar a tornar-se pele, as asas a pedir voo.

Posso partir-me toda, mas atiro-me. Para voar. E cumprir-me no voo.

(publicado inicialmente aqui)

Quem me conhece bem sabe que frequentemente me boicoto. Quero ir numa direcção e faço o movimento contrário. Por medo, por pudor, por insegurança, porque na vida fui habituada a perder. E para evitar novas frustrações, raramente arrisco,  nem sequer faço o esforço de tentar alcançar o  que quero. Penso "não vale a pena" e fico a ver a vida passar-me ao lado. Mas desde que tenho consciência que isto me acontece e desde que, com a ajuda preciosa do teatro  - sempre o teatro - me obrigo a arriscar, percebi que posso contrariar o padrão de perdas e frustrações. E há momentos luminosos, situações únicas, em que uma força interior toma  conta de mim e eu própria me empurro para dentro do jogo, para dentro da dança, para dentro da vida. Porque é a única maneira de a viver plenamente, de me sentir inteira, em acção, em construção. 

E, progressivamente, vou sendo cada vez mais o voo e não a queda.

memória poética

"Parece que existe no cérebro uma zona perfeitamente específica que poderia chamar-se memória poética e que regista aquilo que nos encantou, aquilo que nos comoveu, aquilo que dá à nossa vida a sua beleza própria. Desde que Tomás conhecera Tereza, nenhuma mulher tinha o direito de deixar qualquer marca, por mais efémera que fosse, nessa zona do seu cérebro.
Tereza ocupava despoticamente a sua memória poética e varrera de lá as marcas de todas as outras mulheres.
(...)
A história de amor só começara depois: Tereza ficara com febre e ele não a pudera levar a casa como fazia com as outras mulheres. Ajoelhara-se à sua cabeceira e viera-lhe à cabeça a ideia de que ela lhe fora enviada numa cesta ao sabor das águas. Fiz já notar como as metáforas são perigosas. O amor começa com uma metáfora. Ou, por outras palavras, o amor começa no preciso instante em que, com uma das suas palavras, uma mulher se inscreve na nossa memória poética."



Milan Kundera
A Insustentável Leveza do Ser
D. Quixote

inocência

Abelardo Morell

ir

Jane Hilton, 

Mustang interior, Nevada Desert, 2008

palavra

Palavra

semente na mente

fermento no corpo

substância

verbo

Palavra

vento

ausência plantada

na carne, no sangue

na seiva

raiz

Palavra

ritual

que renova

facto e razão

palavra espera

coração

(Outubro, 2011)

rádio

(para mim o dia de s. valentim estará sempre associado à rádio e ao charles aznavour. eu explico: eu os meus irmãos e a minha mãe vínhamos da escola, à boleia no carro da minha tia, a ouvir a rádio local onde faziam um concurso de quadras para o dia dos namorados. a minha mãe, farta de ouvir quadras onde só falavam dos solteiros, fez uma quadra sobre o namoro dos casados. quando chegámos a casa - ainda não havia telemóveis - a minha mãe foi a correr para o telefone e nós ficámos no carro a ouvir. ganhou o 3º prémio e no dia seguinte fomos à rádio buscá-lo: um disco single do charles aznavour. lembro-me que quando vi a cara do senhor no disco não achei muita piada... devia estar à espera dum cantor da moda. não faço ideia qual seria a canção, mas o disco ainda deve andar lá por casa.)