escuro

Turner

(por mais que isto esteja entranhado no meu corpo, por mais que já as espere, ciclicamente, esta solidão e tristeza que entram por todas as portas, tantas vezes sem sentido, sem razão aparente, ainda custa habituar-me; sei que o melhor é deixá-las entrar, convidá-las a tomar um chá e esperar que saiam, amavelmente e me deixem em paz por algum tempo. mas enquanto não se vão embora, o tempo estará escuro na minha alma.)

deixar ir

Esta noite tive um sonho estranho. Como todos os sonhos são, se calhar.
Eu era pequena, apesar do corpo não ser o de uma criança. E havia uma espécie de jogo de escondidas, ou de caça ao tesouro. Uma pessoa que parecia ser a minha mãe, dizia-nos (havia outras crianças, mas não me lembro bem) que tínhamos de encontrar um bebé. Eu estive um pouco perdida e parada no jogo, até que vi uma porta e quando a abri encontrei umas escadas de madeira. Sentei-me nas escadas e fechei a porta. Comecei a subir e encontrei o que parecia ser um bebé. Era uma mistura de bebé com boneco de criança e era tão pequeno que cabia na minha mão. Olhei para aquela criatura estranha e frágil na minha mão aberta. Tentei, com a outra mão, tocar-lhe, ver se estava vivo, se mexia, se estava quente. A criatura mexeu-se e eu, com cuidado, protegia-o, não sei bem de quê.
Como não sabia o que fazer, fui ter com aquela que se parecia com a minha mãe. Mostrei-lhe o bebé/boneco, disse-lhe "encontrei o bebé". Ela olhou com estranheza, mexeu-lhe levemente e disse "este não é o bebé que eu pedi". Olhou e mexeu-lhe um pouco mais e continuou "ele está mal, tem de ir para o hospital."
Nesse momento, o bebé/ boneco já se parecia mais com um bebé verdadeiro e eu já não era uma criança (e nem tenho a certeza se "eu" era mesmo eu). "Eu" agarrava no bebé e dizia "mas se ele for para o hospital nunca mais o vejo". E aquela que se parecia com a minha mãe, e que agora se parecia mais com uma médica, dizia "mas o bebé não é teu, tens de o deixar ir." E "eu" pensava "mas eu quero cuidar dele", enquanto via o bebé ser levado. Ao mesmo tempo eu conseguia ver-me a mim e ver o outro "eu" que via o bebé ser levado. E eu, no sonho ou já meia acordada pensei "coitada, deve ser difícil deixar ir o bebé."
Foi então que acordei.




(queria colocar aqui a fotografia de um barquinho de papel que vemos afastar-se, frágil, a fazer o seu caminho, mas que temos de deixar ir. mas não encontrei nenhuma fotografia interessante. imaginem.)

sem destino

Adelino Lyon de Castro

outono

Paisagem de Outono

Van Gogh

(hoje, entre a chuva e o trânsito da cidade, de repente, um cheiro a outono, urze, rosmaninho e pinheiro; e saudades da serra. há quem não passe sem estar perto do mar, eu preciso, de tempos a tempos, de sentir uma montanha. )

give me the words

Ó tu

"Ó tu, a quem me dirijo muitas vezes em silêncio, para poder estar contigo,

Enquanto caminho a teu lado ou me sento perto, ou fico na mesma sala que tu,

Não imaginas o fogo eléctrico e subtil que brinca dentro de mim por tua causa."



Walt Whitman


(frase muito bonita, roubada daqui)

tramp

and now for something completly different

corpo: calcanhares

Os do homem

Ele caminhava à minha frente no pequeno corredor da casa. Trazia umas sandálias de borracha, calças e camisa largas. As pernas magras, o andar leve, como o de um bailarino. Olhei instintivamente para o calcanhar que se mostrava livre, com a tira da sandália a rodeá-lo. Depois para o pescoço, vermelho. Os cabelos já brancos. A pele quase transparente. As mãos longas, lentas e esvoaçantes, a fazerem lembrar as asas de um pássaro. Mas os calcanhares. Pousavam no chão como se não lhe pertencessem. Consegui, só por vê-los, imaginar todo o pé, a curvatura suave, os dedos seguros e leves a tocar no chão, a vontade de voar, a vertigem de cair.

Contou-me, mais tarde, que em criança, se perdia nas estrelas e se imaginava lá longe, onde elas se encontram, como se, ao fechar os olhos, pudesse perder a gravidade e mergulhar naquele útero imenso, voltar à origem.

Os da mulher

A rapariga cozinhava, misturava ingredientes, cortava vegetais, o sal a sair-lhe solto dos dedos, as especiarias na palma da mão, o molho provado na colher de pau, o fumo dos tachos a envolve-la. Tinha uma saia étnica, comprida, t-shirt de alças, uma tatuagem num dos lados do pescoço, o cabelo preto apanhado de forma negligente com uma mola. Uma música oriental ondulava na cozinha. Olhei instintivamente para os pés dela. Estava descalça e num dos tornozelos uma pulseira com guizos. Os pés seguros no chão, os dedos abertos, como garras. Mas os calcanhares. Presentes, fortes, um pouco calejados, levantavam-se milimétricamente do chão a cada movimento, como se quisessem enraizar na terra e fazer de todo o corpo dela uma árvore.

Mais tarde, no campo, ela deitada no chão, o sol a queimar-lhe a cara, ela a misturar-se com a terra, a oferecer-se como semente, amante, a mergulhar naquele útero imenso, para voltar à origem.

and i found home

"She came to take me home and I found home.
It happened once.
Once and therefore forever.
(...)

The amazement about the two of us,
amazement about man and woman
has turned me into a human being.

I know now what no angel knows."


Asas do Desejo, Wim Wenders

nocturno

guardo

(como num cofre que se não pode fechar de cheio)

guardo

no corpo, no corpo

os instantes subtis

o veludo do café

os olhos dos gatos

o vermelho das rosas

o som do mar

o interior de um figo

o movimento da gente que passa

a praia deserta

o silêncio das minhas mãos

abertas

para ti.

(Agosto, 2011)

resgate

"(...)Felizmente, sem aguardar resposta, contou de si própria, de como lhe pesam os trinta anos, a juventude que sente ter perdido, o negrume de certas horas, o pesadelo das noites sem esperança de companhia, o desespero de nem nos sonhos alheios, os dos muitos livros que lê, encontrar alívio.

Ouvi-a com paciência e ternura. Não aconselhei nem repreendi, tão-pouco disse que não se afligisse ou que no futuro há sempre uma aberta, raios de luz. Isso poderá ela descobrir um dia por si só, pois a consciência da perda é condição do resgate, é o painel a indicar o bom caminho.(...)"


J. Rentes de Carvalho, Tempo contado

shoot me down

andorinhas

(disseram-me hoje que algumas amizades são como as andorinhas, indo e vindo, cruzando mares e montanhas, unindo e separando, sempre no tempo certo.)

o salto

Sonhei que acordava num sábado de Inverno. Tu não estavas na cama e por um segundo pensei que te tinha perdido. Mas segui o teu cheiro e encontrei-te no sofá, enrolada num cobertor a olhar para a televisão. Chamaste-me “anda ver” e eu deitei-me ao teu lado. Estava frio, encostei-me a ti e no ecrã vi passar toda a nossa vida. Rimos juntos, abracei-te com força e tu choraste.

Mas não foi isso que aconteceu. Quando acordei não estavas ao meu lado na cama, nem enrolada no sofá e no ecrã não passava a nossa vida. Como em todas as manhãs, corri para as janelas, confirmei que estavam fechadas.

Saí para a rua ainda em pijama, o kispo vestido à pressa e as botas por apertar. Meti-me no carro, e chovia e eu não via nada à minha frente, mas tinha de te encontrar, como te encontrava sempre. Corri toda a cidade, todos os sítios onde costumavas estar em manhãs assim.

Mas tu eras um nome numa pedra. E ao meu lado só havia mulheres velhas vestidas de preto, flores, cheiro a cera queimada, ladainhas e ocasionalmente um choro ao longe.

Devo ter ficado muito tempo a olhar para a pedra com o teu nome, a tentar chorar, a tentar perceber o que te tinha acontecido porque já era quase noite quando uma das mulheres de preto me veio chamar “vão fechar”.

Tu não podias ser aquela pedra com o teu nome.

Não compreendo. Não choro porque não compreendo. As janelas estavam fechadas. Na noite anterior fizemos amor e parecias feliz. Não me deixaram ver-te. Como podes ser um nome numa pedra, se nunca me deixaram ver-te?

Prometi-te que te salvava, que te salvaria sempre das manhãs de Inverno.

As janelas estavam sempre fechadas.

“Foi só o tempo de ir lá dentro”, disse a vizinha, e correste para a janela aberta.

Tenho o teu cheiro nas minhas mãos, sinto-te no meu corpo, ouço os teus passos e a tua voz doce e triste. A voz que um dia me disse “procura outra mulher quando eu morrer”. Eu abracei-te, a fugir dos teus olhos fundos e disse “não vais morrer”.

Agora sei que todas as mulheres morreram para mim naquela manhã.

Não choro. Procuro-te numa pedra. E as janelas continuam fechadas.

para tudo há um tempo

1 Para tudo há um momento e um tempo para cada coisa
que se deseja debaixo do céu:

2 tempo para nascer e tempo para morrer,
tempo para plantar e tempo para arrancar o que se plantou,

3 tempo para matar e tempo para curar,
tempo para destruir e tempo para edificar,

4  tempo para chorar e tempo para rir,
tempo para se lamentar e tempo para dançar,

5 tempo para atirar pedras e tempo para as juntar,
tempo para abraçar e tempo para evitar o abraço,

6  tempo para procurar e tempo para perder,
tempo para guardar e tempo para atirar fora,

7 tempo para rasgar e tempo para coser,
tempo para calar e tempo para falar,

8  tempo para amar e tempo para odiar,
tempo para guerra e tempo para paz.

(...)

Eclesiastes, 3