sonhos

três números acima

Helmut Newton

a única vez que experimentei uns sapatos de salto alto com os quais senti algum conforto e que poderia andar com eles sem cair, eram três números acima.

por vezes parece que tudo na minha vida se equipara ao que eu chamo de "síndrome cinderela" - a extrema dificuldade que tenho em encontrar sapatos que me sirvam (altos ou baixos é indiferente) - ou seja, está tudo três números acima, e eu não encaixo.

problema anatómico, estrutural, de personalidade, distorção, má percepção da realidade ou simplesmente falta de sorte? 

o meu avô gozava connosco, quando não gostávamos duma roupa ou outra coisa do género, dizia "tens de ir a Londres", acusando a nossa "esquisitice".

esquisita ou não, é um trabalho árduo a constante adequação que tenho de fazer para me encaixar num puzzle onde as peças raramente coincidem com as minhas.

vão-me dizer que é assim com todos nós. que há momentos na vida em que todos nos sentimos perdidos e sem perceber qual o nosso "lugar à mesa", porque as regras mudaram e temos de nos adaptar.

será. 

mas que cansa, cansa.

a canção mais bonita do mundo

choro sempre.

resolve fugir

noah kalina

Júlia está sentada na cama. A janela aberta faz entrar a luz nocturna da cidade, o vento ondula a cortina velha do quarto de João. Ele adormeceu, como sempre, depois do sexo. Júlia procura as cuecas, as calças e a t-shirt no chão do quarto. Veste-se devagar para não o acordar. Onde estão os brincos? Procura-os na mesa-de-cabeceira, debaixo da cama, na cómoda… Os brincos da Mamã, não posso perder… e finalmente, no chão da casa de banho, ao levantar as calças de João, um brilho de pérolas, Como raio foram parar ali?

Júlia põe os brincos, ajeita o cabelo frente ao espelho, lava a cara.

Nesta fase Júlia tem 21 anos, o cabelo curto, espetado, assimétrico, levemente punk, pintado de preto - Júlia é loira. Tem um piercing na língua e uma tatuagem de marinheiro no ombro esquerdo  - um coração vintage com a inscrição “amor de mãe” - que João detesta.  É vulgar, diz ele. Não mais vulgar que um golfinho ou uma borboleta, contestou Júlia, orgulhosa por ter a coragem de tatuar a coisa mais feia que encontrou. Fez de propósito, claro. Aliás, Júlia tem feito tudo para se tornar feia, para contrariar a ideia de princesinha loira. As roupas são o dobro do seu tamanho, calças de militar, t-shirts velhas.

João dorme e ela sai sem que ele se aperceba. Júlia nunca dorme com os homens com quem fode, mas João é o único que sabe disso e não se importa.

Lá fora, acende um cigarro. Quem a visse pensaria ser um homem. Entra no Jeep e segue para casa. Merda, são 4 da manhã, o que é que o Papá está a fazer acordado? - Ao ver luz na janela do salão. Hesita entre voltar para o quarto de João ou entrar em casa e ter “aquela conversa” com o pai. Abre a janela do Jeep e fuma mais um cigarro. Resolve fugir.

São 7 da manhã. Júlia percorreu a cidade, entrou numa discoteca, bebeu cerveja, dançou, voltou a sair, andou outra vez às voltas pela cidade, parou numa estação de serviço para comprar tabaco e antes de voltar para o Jeep, foi à caixa automática. Tinha dinheiro suficiente para fazer uma loucura. Naquela conta o pai não podia mexer, como fez das outras vezes. Atestou e partiu.

"escarafunchar a ferida"

Adriana Varejão

... porque insistimos sempre em escarafunchar a ferida? 

de repente, mas nunca sem razão, qualquer coisa "arde" dentro da pele e precisamos destapar a crosta que cicatriza a dor, a insegurança, o medo; olhar de frente o sangue, e como num abismo deixamos-nos cair no rasgão aberto na pele.

mas de nada serve escarafunchar a ferida. parecendo aliviar uma necessidade qualquer, só adia a cicatrização que já tínhamos iniciado.

wild at heart

ando para rever este filme há séculos.
quando o vi, no ex-cinema do Girasolum, com um grupo de colegas da faculdade, logo no meu primeiro ano em Coimbra, e quando ninguém gostou excepto eu, devia ter logo percebido que tinha um "gosto desviante" do da maioria mainstream.

tramado ter passado todos os anos da faculdade a gostar de muitas coisas diferentes do meu grupo de pares, ter de ir quase sempre ao cinema e ao teatro sozinha, porque ninguém arriscava o que não era "garantido".

com o tempo, lá fui arranjando companhia para algumas coisas, e fui também conhecendo algumas pessoas que iam às mesmas coisas que eu.

e o gosto foi-se aprimorando quando, anos mais tarde, conheci pessoas que não só gostavam dos mesmos filmes que eu, como sabiam muito sobre cinema e ainda me levaram a conhecer filmes que de outra forma nunca veria.
foi a minha fase cinéfila, cliente habitual do ex-Estúdio 2 do Avenida.
vi quase tudo o que aparecia nessas sessões especiais, cheguei a ver dois filmes por dia.

infelizmente, como tenho uma memória de peixe, lembro-me mal de muitos dos filmes que vi. o que piorou quando, há cerca de três anos, numa furia súbita de "deixar o passado no passado", destruí todos os bilhetes antigos de cinema que na altura guardava, alguns com pequenas "críticas".

mesmo do "wild at heart" tenho mais memórias sensoriais do que a precisão da narrativa. o que, na verdade, acontece-me com quase tudo o que vejo, e muito em particular com os filmes do David Lynch.

senti, quando o vi, que alguma coisa tinha mudado na minha forma de apreciar cinema. o filme levou-me para um outro patamar, abriu-me a outra estética, fez-me perceber o cinema para além da história, tocou em sítios que nem hoje sei bem definir.

se "a insustentável leveza do ser" do Milan Kundera, e "o diario" de Anais Nin" foram os livros que marcaram a minha saída da adolescência, o "wild at heart" foi o filme que me transportou um bocadinho mais para uma maturidade estética que considero ainda em construção.