o melhor poema do mundo

Mostrou-me a carta eu nunca lhe diria
assim o meu amor - um estilo tão
desengraçado metáforas tão
baças - mas ela abriu sobre o papel
o seu mais claro sorriso o sorriso
de ler o melhor poema do mundo.

Sob a minha língua versos e versos
formigavam e o meu amor podia
ser bem dito não estivesse eu certo
de levar em troca elogios - pela
graciosidade do estilo pelas
metáforas bem apanhadas - e

um sorriso desengraçado e baço
parecido com os versos do outro.


António Gregório, American Scientist

don't give up

soneto 130 de Shakespeare

130 sonnet - Alan Rickman




My mistress' eyes are nothing like the sun;
Coral is far more red than her lips' red;
If snow be white, why then her breasts are dun;
If hairs be wires, black wires grow on her head.
I have seen roses damask'd, red and white,
But no such roses see I in her cheeks;
And in some perfumes is there more delight
Than in the breath that from my mistress reeks.
I love to hear her speak, yet well I know
That music hath a far more pleasing sound;
I grant I never saw a goddess go;
My mistress, when she walks, treads on the ground:
And yet, by heaven, I think my love as rare
As any she belied with false compare.



William Shakespeare

imaginação

Procuro na escuridão o centro da carne
Proponho ao meu corpo um fim feliz
Hum, regressar ao corpo
Hum, donde vim
E as mãos estremecem a pele
Derramando sumos doces
Que seria do amor sem imaginação?
Na, na, na, na...

O homem sorria de uma maneira estúpida
O homem estava estupidamente parado
Fez-me lembrar o louco da montanha
Que tinha a cabeça nas nunvens
E não queria ir a nenhum lado

O homen não tiha nada a comentar
Nem mesmo a ausência de peso nos ombros
E quando ao afastar-me olhei para trás
Pareceu-me ver um sobrevivente
No meio dos escombros

Resistes á invasão, resiste-te a ti
E subitamente és tu em chamas
Hum, a forçar o espaço
Onde eu estou nu

Até que último espasmo
Nos vem arrombar as portas
Sem o amor o que seria da imaginação?
Na, na, na, na...

E as estrelas não passam de desejos
Insatisfeitos


Jorge Palma

and now, for something completly different (7)

Conversa de um casal inglês na hora do chá, em tradução livre (2ª parte)


Ela (pousando a chávena de chá): Concordamos que discordámos.

Ele: Mas será que realmente discordámos?

Ela: O que queres dizer com isso?

Ele (sorvendo mais um gole de chá, com um leve sorriso): Sabes bem que acabas sempre por concordar comigo. Repara, quando dizias que...

Ela: Nonsense!

(Ela levanta-se e dirige-se para a janela. Espreita afastando as cortinas.)

(Silêncio)

Ele (abraçando-a pela cintura): És tão previsível...

(Silêncio)

Ela: Está a chover...
Ele: pois está...

precisa-se

(S. saía do carro e quando me aproximei, um som familiar. "estava a precisar de Jacques Brel", disse ela.
pois. S. tem razão, de Jacques Brel, precisa-se.)

"todas as noites encho os meus bolsos de pedras
fecho-me na garagem
e meto a cabeça no forno.
Então adormeço.

- Vamos para a cama, vá, para a cama.
É ele, não gosta que eu durma no forno.
- Para a cama, vá.
Leva-me dia após dia.

Mas não vai aguentar muito mais
não tem vocação para isto.

Quando ele se for embora
chorarei pelas ruas
como uma louca a chupar o meu sangue,
e dormirei por onde calhe."



Miriam Reyes, Bela Adormecida